Carolina Biscayart
(Mar del Plata, Argentina) Desde 1985 vive en San Carlos de Bariloche. Es profesora de matemática de la Universidad Nacional del Comahue. Publicó los libros de cuentos Invenciones (2010) y El amor, sólo una idea (2012). Su producción narrativa ha sido reconocida con numerosas distinciones, incluida en antologías y traducida parcialmente al alemán Se graduó en Ciencias exactas y actualmente trabaja en la Universidad Nacional del Comahue en el Departamento de Matemáticas. Participó en Bariloche de talleres literarios a cargo de Luisa Peluffo y de Graciela Cros. Coordinó talleres de escritura para adolescentes durante 2006. Fue becada por el Fondo Nacional de las Artes durante 2007 para participar de los talleres de narrativa en el marco del proyecto Pertenencia, coordinados por Vicente Battista y ha sido convocada como integrante de jurados de concursos literarios provinciales, nacionales e internacionales. Ha adaptado cuentos suyos para puestas teatrales, elaborado secciones literarias en medios de comunicación escrita y actualmente coordina un taller de escritura creativa.
PARADOJA
Bienaventurada la sinrazón de los pájaros
sus inexactos modos de volar
La razón es un círculo
Ahí podría guardar mis alas
magníficas, impecables
Después de todo, qué sé yo de los pájaros.
INVIERNO
La niña cruza el patio de agosto
el frío del mar es gris espeso.
Del otro lado del patio
está el cuarto de las visitas.
La habitación para jugar, la casa propia dice la niña
y hace que toma el té mientras la respiración es humo
entonces se tapa con la manta de cuadros floreados
hace que fuma
habla y habla.
De todo quiere hablar.
El frío se mete por los bronquios.
Cuarto de juegos, refugio húmedo
Y tose tose,
ella dice que por tanto fumar.
No le importa toser ni que falte una estufa.
Es chiquita
mamá, actriz, maestra,
es sabia y feliz.
Ay, es sabia y feliz sin darse cuenta.
Se esconde en el ropero.
Espejos para adentro como el frío
que es menos frío en el ropero.
Su cara
de piel nuevita
es como una piedra brillante en un caleidoscopio.
En un ropero lleno de disfraces,
de negra candombera, de rica como Onassis,
de muchacha bella muy bella, de tortuga Manuelita.
Cuál elegirá
Hace que fuma y tose
y piensa en el té que se enfría
para su muñeca
que está en la cama.
Tapadita sin frío, con una mamá a punto de abrazarla.
Cuando salga, este agosto, del ropero.
ESTEPA
El viento se lleva
papeles de golosinas
plantas con raíces menudas
hasta piedras inexpertas.
Arrasa en un continuo de mayo
estruendo de cólera
Sabe que no le queda bien
la palabra “silvestre”
mientras levanta el cerco del vecino
y hace dudar días enteros al cristal de mi ventana.
El viento está escrito pienso
esta casa que me abriga tal vez sea
una trampa que le tendí al destino
que jugará sus cartas de todos modos.
ESCAPARATE DE HISTORIETAS
Puedo servirte una mesa combinada
preparar un “coq au vin”
hasta que pases el pan por todo el plato
darte un festín de piel con luna llena
sentir tu pena hasta el dolor de huesos
hacerte creer un rey en esta tierra
pero no puedo creerme la historieta
cuando me suena a jugada
no me sirven mis dones.
No tiene habilidades
el que está solo.
COSTUMBRE
Escribo en un cuaderno al revés
no fue a propósito
hay alguien en mí
que insiste en hacer las cosas
de un modo distinto
como esta intención
de romper el lenguaje
aprendido sin esfuerzo
escarbar quitar palabras
llegar al líquido amniótico
a la forma
a la pureza.
En este cuaderno
los márgenes están abajo
alguien en mí insiste
en llegar al mínimo sonido
al límite
donde comienza la vida
y aún se escucha.
HECHO A MANO
Pretende que el amor
le quede cómodo
como un piyama
pero no
el amor es una prenda rústica
con abrojos
hecho con lana a medio peinar
tejido por mujeres
que cargaban con el dolor
de un pueblo
el amor duele sobre el cuero desnudo
da culpa
sacarse la prenda
hecha con empeño durante años
hecha
con el mismo amor.
LIBERTAD
Cómo volver al principio
antes de la palabra
antes del gesto
antes de la caricia anzuelo.
Cómo volver a la pureza
a esa flor blanca
salvaje flotando sobre el río.
