Héctor Berenguer
Nació en Rosario (Santa Fe), ciudad en la que reside, en 1948. Durante la década del sesenta participó en distintas revistas y publicaciones: Grupo Literario 5 y Runa son los que prefiere recordar. Autor de varios libros de poesía con traducción, dos al Francés y dos al Italiano, logrando también ser traducido en el “Almanaque Mundial de Poesía” que se distribuye en todo el mundo desde hace dos años. Ha colaborado con periódicos y revistas especializados, de los cuales ha recopilados textos de investigación sobre poesía china con el nombre “Tinta china” y consideraciones sobre la poesía con el nombre de “El poeta sofista”.
De su producción reciente destacan Café con letras (Editorial Municipal de Rosario), Poetas de Rosario: Desde la otra orilla (Editorial Granada Literaria, Poesía. Ayuntamiento de Granada 2004) Poetas de Santa Fe (Fundación Abrapampa, París. Edición bilingüe, con CD)
Marcas de agua (poesía, La Cachimba editora, Rosario 2001), Entre la nada y el asombro (Press Scrita editora, 2007) y Poemas escogidos (2009).
Poemas
VI
Padre me lleva de su mano,
Hiroshima
ya no es la ciudad oriental
pero aún es Hiroshima.
Con Tarkovski
pienso en lo que ha esculpido el tiempo
Para que salga el hombre
otra vez de la tierra.
Hongo venenoso
y obstinado.
Ahora de abajo, como antes fue del aire.
Sentimientos nos unen más allá del tiempo.
Puedo sentir tu mano tibia, puedo verte como eras, aún cuando era niño para verte.
Sé que no hay resurrección
donde muerte y vida se anudan para siempre.
¿Por qué viniste padre, por qué tuve que esperar tanto?
Tratando inútilmente de descifrarte.
Estás en ese «aquí» donde todo se resume
En la increíble nada de tu presencia.
Esa otra muerte infinita.
¿Soy tu vergüenza o eres mi vergüenza?
Extraño espejo se inclina sobre la tierra, sabes que vas a morir y das las gracias.
Ya me miras sin ningún extravío.
¿Quiénes somos padre?
¿Quién soy yo?
Carne de tu carne.
¿Acaso lo más cercano es lo más esquivo?
Asusta la palidez de estas estrellas
que ya no señalan a nadie.
Quizás sea este… Un intento sin consuelo.
De aquél que lloraba en el último banco
de un colegio.
A mi padre José Berenguer
2. ESTAR AQUÍ
Monólogo con Pessoa
Estar aquí no es más que una suma
de sueños y costumbres.
Vivir sucede siempre al margen de vivir.
A veces pasa que llamas y me salvas
y cuando me nombras
soy lo que imaginas.
Y todo vuelve a su lugar.
Cada letra a su palabra.
Así es como supe lo cierto,
dudar porque todo es incierto.
Que cada cosa es otra…
Que hay un raro mas adentro.
Desdoblado en los azahares
de infinitas consecuencias.
Hemos sido engañados,
el tiempo humano
se nos parece demasiado
y esta hecho de nuestras imposibilidades.
El presente dice que es ayer
y el hoy que es mañana.
Solo me queda esta línea terca
de tiempo continuo,
que se irá conmigo
y que no quisiera morir nunca.
PEQUEÑA PALABRA
La palabra
se inclina al abismo
y genera tierra firme,
después es el lado oculto
del silencio
hasta su alumbramiento.
Vivir es la vergüenza
del intruso
en la casa de un dios desconocido.
LA GAVIOTA
La gaviota cae
veloz de su sueño
en la redonda ola
llegada de tan lejos,
sin dirección ninguna.
Maravilloso movimiento
dentro del océano
de la quietud.
LLUVIA
La cosecha del agua
son estas palabras
deslumbradas,
mínima semillas
de la fiesta
que traspasan
toda noción de lo que somos
para unir en un instante
de inocencia
el cielo con la tierra.
