Raúl Emilio Acosta
(1944, Santa Fe, Argentina). Periodista, narrador, ensayista y poeta. En poesía publicó: 100 poesías de Rosario (1979), Poemas para leer después de los cuarenta (1995), Anónimo conocido (1996), La imagen de mi amor y su esperanza (1999), Que de un viento errante somos ventarrón (2001), Algo nuevo, algo prestado, algo blue (2005), Muchas palabras parecidas (2005), Con el cuerpo en el alma (2007), Versos en la frente (2008).
Miradas
En esta ciudad
igual que si hubiese pasado una guerra
los mendigos abundan
no piden paz pan trabajo piden miradas.
Negarse es necesario,
negarse a mirar los mendigos
es esquivar la tristeza y el infinito.
El infinito no es alegre.
La razón incluye conocer la finitud de las libélulas.
Somos torpes mariposas. Poco mas.
Tengo abuelos que vinieron de una zona lejana
donde hablaban español pero eran franceses
pisaron estas tierras no había ciudades ni molinos
ellos hicieron una rueda sobre el agua
que llevaba fuerza a una bobina gigante y daba luz
mientras aplastaba el grano cuando el río quería
su mirada era triste no había ciudades y la tristeza
ya estaba en sus atardeceres mirando el agua.
Vivo en una ciudad donde todas las calles van al río
el río llega al mar y cruza el horizonte
y así de triste es la mirada.
La tristeza se viste de lejanía de vez en cuando.
De vez en cuando es tristeza la lejanía
No quiero mirar mendigos hay decretos ordenanzas
que aseguran la libertad de enceguecerse o no.
Otro abuelo vino a caballo desde el puerto
como viniendo del mar y donde cayó ese tordillo
casi blanco, casi vivo, ya muriéndose,
clavó una lanza de ensartar infieles y
dijo esta es la tierra me quedo es mía.
Los abuelos sabían que no se debe mirar mendigos.
Las mujeres aquellas cuidaban la casa
mandaban a los hijos a sentarse frente a la mesa
y estudiar aún no había mendigos en las casas
la pobreza es otra cosa. No había ciudades.
Crecieron todos mis padres
quitándole el sol a la pradera
volviéndolo semillas y pasturas y
hablando de la guerra en otras partes
aquí no aquí llegaban los locos de la guerra a curarse
hasta que un día no se pudo más y
la guerra estaba en todas partes
y los mendigos la hicieron suya.
Llegaron las ciudades.
Mis abuelos murieron creyendo que la guerra estaba lejos
que todo era cuestión de paz pan y trabajo
que el ciclo es del sol y se vive largo
con los dolores del cuerpo que
una vez dice basta y allí se queda.
Las mujeres de la casa acomodaron hijos
la mesa del abecedario y entendieron
que paz pan y trabajo es una enseñanza,
una propuesta, un rezo, un infinito, una nostalgia
advirtieron: no hay que mirar a los mendigos
porque en ellos está la mas clara memoria del mañana
la sabiduría que avisa que el infinito es redondo
como el mar y aquí estamos
con los ojos abiertos y la esperanza cerrada.
Esperando que se achate el mar
y la tierra la sostengan cuatro elefantes.
Cuatro. No mas.
El frío más profundo
El soldado de Bonaparte
El que sube por los Alpes
El que espera que lleguen los trineos
El que tiene el frío allí,
donde lo encuentra un viento
que baja inevitable
Conoce una forma de angostar la sangre
Tal vez no pueda explicarlo
Los comunes sienten cosas así
De las que tienen resultados
Pero no las fórmulas que aquietan
Transforman y acomodan
El corazón y los brazos
Perder el amor posee un instante
Que hace esas cosas
Viejas tribus gitanas nómades y lejanas
Creen poseer el secreto para traer y llevar
Para guardar ese instante
En el nudo de un pañuelo
No es cierto ni es misterio
Cuando se enamoran quedan
Como nosotros a merced Del frío mas profundo antiguo y sagrado.
